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[he vivido de la tierra de las licencias, de los bosques que han obviado cada una de las corcheas que fondeaban en el danubio en su desembocadura y en su nacimiento // ¿atas cabos? entiende el paraíso como algo dúctil donde la mejilla espera de nuevo otra caricia inerte, fría // blanca]
LA HERENCIA DE LA SOMBRA
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Todos los lugares son mentira. Sólo hay moscas y avispas dobladas en el interior de los cajones, entre los paós de cocina con almidón y tríos de diéresis. Desde la esquina izquierda del aparador, donde me perforaste una herida en la lengua del invierno me mira descarada la figura de un ancla, desordenando el ciclo de los incendios. Los electricistas sepultan el caos del cielo y atan cables al cuello de las nubes sin escaleras de metal y sin andamios.
No sé qué hago en la casa de una anciana que parió doce hijos el mismo día con la esperanza de que murieran todos a los ciento ochenta años herederos del rostro de un ángel.
[poema extraído de La arquitectura de las colmenas – X Premio de Poesía Blas de Otero Villa de Bilbao 2017 (Devenir, 2018) de Raquel Ramírez de Arellano (Madrid, 1975)]
Foto: Vociferio.
El cónsul de Sagres 